por que

los poemas de amor

siempre son los más bellos

hoy llueve por dentro

-salino

constante

desbordado-

inundando

el diafragma

como

si un elefante

hubiera entrado

en la bañera

por que

los poemas de amor

siempre son los más bellos

tal vez

te echaré de menos

tal vez

sienta la nostalgia

-añeja

oblicua-

una escalera

de añoranza

que me dirija

hasta las esquinas

de tu espalda

lloran los pensamientos

y gimotea

un juglar plañidero

dicen adiós

las mariposas

maldiciendo entre risas

nuestro darnos tiempo

ellas

con las alas pintadas

tienen la certeza

del olvido

y el suspiro

de un segundo nuevo

dibujado en sus colores

tengo una pena

recién descubierta

por que

los poemas de amor

siempre son los más bellos

la palma

Una estela de promiscua prehistoria, de exuberante y húmedo verde, jalonada de negro volcánico, de lenguas frías de lava oscura. Una isla en dos mitades, trópico y crestas, bipolar y benévola, castigo de fuego fue, hoy vergel y paraiso, blanco de nubes a ras de suelo en las esquinas de las calderas, que se convierten en macetas de fértil tierra. Allí donde las esporas de helechos titánicos se reproducen impunes, sin miedo ni vergüenza. Laurisilva inspiradora que llueves perdón para los hombres, condescendencia, misericordia y clorofila.

Me invades tanto y tan bueno que me dejo, como dejaría a aquel que yo deseo acariciar sin querer mi espalda y mi pelo. Me invades tanto y tan bueno, que siento el precipicio entrando por los ojos, tal y como me gustaría sucumbir al vértigo inconsciente de dejarme seducir por el amante verde, dejarme arropar y mirar, que llenara mis oídos con la fórmula matemática perfecta que me condujera hasta sus brazos, igual que tu preñez me arropa, sin miedo ni vergüenza, y yo como contigo me dejaría ir.

si fuera hombre encendería

una antorcha

visible y poderosa

en el extrarradio

de aquellos hombres

que adormecen mujeres

a latigazos

y con los puños cerrados

(tan lejos de las manos

que acarician)

para que todos

pudieran reconocerse

si fuera hombre sucumbiría

al llanto de las niñas

al grito mudo de las madres

que se esconden en mi sombra

y me atosigan incansables

desde que se llaman Eva

si fuera hombre entendería

que no hay tregua posible

por que todavía es demasiado

por que en un futuro

es insuficiente

y la realidad es otra

si fuera hombre ayudaría

a sublevarse a los símbolos

a castrar las corbatas

a no desvirgar lóbulos

tiernos y recién nacidos

si fuera hombre cantaría

a las oquedades inefables

a la oxitocina

y a las pestañas

de una boca

que habla en gemidos

si fuera hombre lloraría

por que llorar es de hombres

catapultó el ensayo

de tus mejillas

la sonrojada espiga

de la vergüenza

cortante hegemonía

de esquela negra

camino ya aprendido

el no sentimiento

tiranía y lastre

razón y peso

abortó el instinto

aquellas palabras

que abrieron un abismo

de truculencias

de desvaríos tímidos

de esquivas muecas

del miedo impávido

a lunas nuevas

tiranía y lastre

razón y peso

busco indicios de ojos que sepan mirar

que no socorran con artilugios metafísicos el miedo

ni con palabras bien pensadas y medidas

estipuladas y racionales hasta el infinito

busco un alma llena de ojos

como caleidoscopio para verme allí dentro

con mi rostro multiplicado

por la certeza del entendimiento

ojos henchidos de realidad y burbujas

como globos acuáticos certeros

que se llenen de mi imagen más verídica

y aprendan a hablarle a mis silencios

ojos hábiles también

que desaten mis manos con cuidado

y tocarte despacio

-despacio-

mientras crecen alas de libélula en mi espalda

levanté mis brazos
y abrí la boca
para sentir el grito
que partió la ciudad

mientras, el asfalto
convertido
en río de piedra
- absurdo-
quemaba los pudores

mientras, las pulsiones
fervorosamente
tapiadas con lápidas
-musculares-
sucumbieron al grito

tan sólo fue un pedazo
- ilustrado-
-ilustrativo-
de aquella orfandad emocional
que nadie contuvo
que nadie acuno
y que asfixia el alma

anochece un crisantemo

superpone al olvido

su naranja y malva

contra un montículo oscuro

deja su semilla al viento

para creer en trémulas carnes

y seísmos desatados

sólo entonces

soplará un viento tímido

e irá contagioso salpicando

abrirá en las huellas dactilares

nuevos mapas de caricias

veloz la voz saltará

gritará al placer y al sacrificio

de un solsticio de amor

de una dulce calima sin fronteras

cromosoma incandescente

se elevará como una plegaria

inundando el mundo

de savia nueva

los hombres y las mujeres

se amarán con los ojos abiertos

será un tiempo nuevo

de pianistas con cuerpos

de cuerda y teclas

blanco y negro no será color

será mezcolanza de supuestos

poco a poco irán creciendo

vértices como sonrisas

al crearse nuevas cercanías

de ese cálido movimiento

que irá inundando el mundo

y nacerá de un crisantemo